Elle a quinze ans

Elle a quinze ans. Les rues sont froides dans ce village nouveau, elle court entre les maisons au crépi blond, aux pierres dorées. C’est novembre, la nuit est venue vite. Dans quelques jours, ce sera la fête, une longue fin de semaine de musique et de danse, autour de la Saint-André. Les autres filles, qui ne sont pas ses amies, ne parlent que de cela, robes et coiffures, chaussures et cavaliers, apéritif et avec qui. Les mères lorgnent les fils des riches propriétaires qui seraient des maris possibles.

Elle a quinze ans.

Son avenir se limite à la maison qu’elle habite avec sa famille, la Poste, car son père est receveur. Une maison moderne si on la compare à la plupart des autres, qui n’ont pas le chauffage central, et souvent même pas de w.c. A la Poste il y en a deux, un à chaque étage, plus une salle de bain et le chauffage central. Mais avec restrictions : le chauffage central se réduit, à l’étage, à un seul gros radiateur installé dans le couloir qui dessert les trois chambres et la salle de bain. Et il n’y a pas d’eau chaude.

Au rez-de-chaussée, un autre gros radiateur surchauffe la salle a manger, pièce sinistre ouverte au nord sur un jardin encaissé et gris, où, l’été et pendant les six ans qui vont suivre, sa grand-mère s’acharnera à faire pousser quelques salades. Heureusement, il y a un gros et vieux figuier, comme dans la maison de son grand père. Elle ne veut pas y penser, elle écarte d’elle tout ce qui blesse. Elle ne sait pas qu’elle est en train de vivre sa dernière année d’enfance.

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MLW

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